«Бомбей был центральным городом, был с момента своего основания -незаконнорожденное дитя португальско-английского соития и в то же время самый индийский из всех индийских городов. В Бомбее все Индии встречались и перемешивались между собой. В Бомбее, кроме того, исконно индийское встречалось с тем, что не было Индией, что пришло к нам через темные воды и влилось в наши вены. К северу от Бомбея лежала северная Индия, к югу -южная. К востоку от него лежал индийский Восток, к западу - мировой Запад. Бомбей был центральным городом; все реки текли в его людское море.»

Салман Рушди.

Прошло полтора года с тех пор, как я впервые появился на Форуме с рассказом об Индии . Долго же я собирался написать продолжение. Непросто подступиться к бомбейской громадине. Непросто даже определиться, с чего же начать.
Итак, прежний Бомбей, нынешний Мумбаи, названный так в честь богини – покровительницы здешних мест. It is true that Mumbai is the fuckers paradise now – так пишут коллеги на World Sex Guide.

А начну я пожалуй с мозаики мелких и случайных впечатлений. Первое знакомство с бомбейским миром порока произошло анекдотично. Был у нас такой товарищ на пароходе, стоило бы его описать во всей красе, да получится уж слишком узнаваемым. Так что ограничимся тем, что крайне он боялся всякой индийской заразы, фрукты ел только те, что в шкурке, но и их дважды мыл с антисептическим мылом. Моральный свой облик держал высоко, с негодованием и осуждением высказывался по поводу посещений жриц любви некоторыми, известными по моему первому рассказу персонажами. Но при этом почему-то очень интересовался подробностями, и выслушивал их с неподражаемой смесью отвращения и восхищения.

Первые дни стоянки в Бомбее получились какими-то смазанными – была и работа на борту, и вообще выходить в город особо не хотелось – жарко, да и некий очередной минимум адаптационного цикла.
Ну и вот, в один из вечеров этот самый товарищ подходит с таким необычайно смелым предложением – А поехали, говорит, съездим, посмотрим знаменитый квартал с проститутками! Нет, нет, только посмотрим из такси, выходить не будем, ну это ж зараза такая, но любопытно.

Страшно ехать одному, ну что ж, составим компанию...

Выезжаем из порта. Форт, Колаба, Марин Драйв. Промелькнул Индийский океан, пальмы на набережной. Вот и старый город. Дома старинные, красивейшей английской колониальной архитектуры, но запущены до ужаса. Закопченые, облезлые. На перекрестках в открытые окна машины лезут десятки черных, грязных истощенных рук. Приходится поднять стекло. Дома становятся проще, непритязательней.
Драйвер делает разворот и объявляет – Каматипура. Квартал, названный в честь бога любви Камы. Весьма этот перец напоминает Амура, только лук у него из сахарного тростника, с тетивой из жужжащих пчел, а стрелы то ли из цветов, то ли мангового дерева и летает он на попугае. Камасутра всем известная опять же, от его имени происходит.
Однако в знаменитом этом квартале поэтичностью индийских мифов и не пахнет. Пахнет обычными индийскими запахами. Кто был, тот знает.

С обоих строн улицы бесконечные ряды ветхих домов с вереницей дверей, узкие лестницы, ведущие наверх, часто просто каморка, завешенная простыней, за которой удается рассмотреть нехитрую лежанку. И у каждой этой двери стоит, прижавшись к стенке, или прогуливаясь то, что здесь на форуме называется маячком. Маячков так много, что если бы они светили, было бы ярче тысячи солнц. Ну, может, десяти...

Так что пусть будут просто секс-воркерши. Или, попросту говоря, феи.

Впечатление тягостное. Столько не выпить, чтобы сюда прийти удовлетворять свои оголодавшие основные инстинкты. Мрачно, убого, тоскливо.

Но стоить заметить, что фейские экземпляры попадались очень даже соблазнительные. И одеты красиво, разнообразно. Такое кричащее противоречие.
На выезде из района дозволенной торговли телом начинается дикий рынок. Девчонки просто стоят на перекрестке и бросаются к остановившимся на красный машинам, отталкивая друг дружку, принимая соблазнительные позы...
Вернулись на пароход. Организатор экскурсии горд необычайно своей храбростью и доволен, что будет что на старости лет рассказать подросшим внукам. Ах, какой кошмар, какой кошмар, повторяет он, и тоска в глазах от несбывшейся подавленной мечты.

На приаттаченной фотке – не сама Каматипура, но очень похоже. Примерно так все это и выглядит.

Вся главная история еще впереди, а пока, чтобы не отвлекаться впоследствии, расскажу о встреченных мною необследованных точках фейского бизнеса.
Напротив вокзала Виктория, немного в глубине квартала, есть несколько кинотеатров. По вечерам встречаются стайки девушек. Казалось бы, в кино подружки собрались. Я так и подумал сначала. Но наши бойцы опровергли мои наивные предположения. Десять долларов плюс еще немного за нехитрую гостиничку – и киноманка в твоих объятиях.

Правда, бревно - такой вердикт был вынесен.

Вдоль порта ведет длинная улица. Называется Фрере Роуд. Магазинчики, банки, гостинички. На одном из перекрестков по вечерам тоже появляются стайки скучающих девочек. Лет эдак 14-16. Веселые и доброжелательные. По английски ни слова. Такие же молоденькие сутерки, их приятели, только немного знают цифры. Что-то в районе пяти долларов их явно устраивает. Но стремно. Да и понятно, что с этим юным немым бревнышком удовольствие вряд получишь. Хотя любители, конечно, находятся.
И таких уличных точек в Бомбее масса. Но не везде.
Искать специально не нужно, сами в глаза бросятся, и кроме того, конечно же, есть огромная армия бомбейских таксистов, которым только стоит сказать волшебное слово «герл», и их хитрющие глазенки засветятся пониманием и величайшим желанием тебе помочь. Бескорыстно. Ну, почти бескорыстно.

Но об этом сервисе расскажу позже.
А пока – вечерний припортовый Бомбей. Зазывала на чистом русском предлагает – карифан! - водка, девочки, гашиш... Что-то спрашиваю его. Опять повторяет три слова, и через несколько циклов становится ясно, что чувак просто зазубрил и повторяет, как попка.

Винная лавка, витрина закрытая снаружи решеткой. Местный виски или джин в плоской бутылочке по 250 грамм – выдается через отверстие между прутьями. Вдоль стен домов вповалку, почти стройными рядами, спят бездомные. Еще больше среди этой груды исхудалых тел и полуистлевшего тряпья прогуливается крыс. Крысы и люди не обращают друг на друга внимания и живут в гармонии...

Так вот проходят наши вечерние прогулки в первые дни бомбейской стоянки. Так продолжается до тех пор, пока мотористы не приносят известие – А мы тут бар неподалеку нашли, с музыкой, и девочки в местных одежках там танцуют...

To Be Continued…