знакомство дряхлого пикапера и старой мотовки.

закуриваю, глубоко вдохну
вишневый дым тончайшей сигаретки,
нас посадили к самому окну:
"смотри, а здесь красивые салфетки!"

потрепан кавалер, плешив и толст,
но перстень на пальцЕ блестит камнями,
он поднимает первый долгий тост
за полное согласье между нами.

а я така храсивая сижу,
прищурившись, терзаю сигаретку,
то в морду недоверчиво гляжу,
то пялюсь на крахмальную салфетку.

а он все заливает соловьем,
что нравы уж не те в столетье этом,
что хоть мы за одним столом и жрем,
платить не будет за мои котлеты...

эх, мне б тебя десяток лет назад!
живым бы не ушел! да, было время...
стояли в очередь, шоб фреш мне заказать,
элитные самцы мужского племя.

а нынче? нет, не тот пошел мужик!
никто уж не подкурит сигаретку,
и голову купюрой не вскружит...
сижу, роняю пепел на салфетку.

когда тебе уже под сорок лет,
когда лежат морщины под глазами,
когда так сильно хочется котлет,
то можно дать за ужин в ресторане.