Начинаю чтение, и не верю своим глазам - мои невысказанные слова...Все, что сам хотел написать,
но не смог, потому что слов не нашлось рассказать о том внезапном коротком счастье... Да, все так -и краски, и солнце, и алые розы. Значит, действительно этого хотел, и сбылось.
Но успел, сумел убежать... Вот только сделала возможным это она.
Она оказалась действительно понимающей меня лучше, чем я сам себя. С самого начала знала, что
выбор будет для меня кошмаром. И улетела, сверкнув напоследок золотом крыльев, когда лишь только первыми нежными лепестками зацвело деревце нашего романа...
Что же в остатке - пустота, горечь, трудный опыт встречи с неподъемной мечтой...
Наросты тоски и скуки счищены с постаревшей души и осталась она, блестящая, зябко дрожать на
все усиливающемся и леденеющем ветре.
Мечты снова приходят в ночной тишине. Но уже лишь о прошлом. Потому что - что может быть еще
лучше, что может быть просто еще... Другая могла бы появиться, но это уж будет не она. А без
того света, что приносила с собой та, улетевшая, еще один роман, да уж и не роман, так, интрижка - к чему, лишь жалкая и бледная тень...
И вспомнишь, наконец, с забытой теплотой о той, с которой двадцать лет вместе..