Любезный Брат,
Смысл моей жизни - зловонный горшок (есть я не люблю, но какаю с большим
удовольствием) и страх преодоления возможной Смерти. Представляете - Вы
немощны и срете под себя. Вокруг Вас собрались 3 или 103 или 1003 женщины,
которым Вы вводили, и спрашивают :"Тебе удобно умирать?".
"Пососите мне последний раз" - говорю я. Библии нет рядом со мной.
Попа нет, падре нет. Один Х.. и воспоминания о чьит-то РТАХ.
Искренних среди них не было.
Это корзина внизу гильотины, да простят меня любители Фрации.
Опилки на дне ее и запах крови того, кому минуту назад отрубили голову
на этом конвеере.
Положил я шею свою, как курица на советской птицефабрике, под нож.
Почуял кровь ЗАКЛАНИЯ очередной революции.
Случайно, вроде бы здесь оказался.
Блеванул в корзину.
А через секунду моя голова упала.
В собственную БЛЕВОТИНУ.
Думайте о Вечном.
Щупая воровато свои яйца ( на месте ли ), не забывайте о Горнем.
Горнее -это не то, что у Вас между ног.
Это не располагается в Вашей голове.
Ваши истинные достоинства находятся за пределами Вашего контроля.
Но знание и память о них преследуют Вас в смутных снах.
А утренняя эрекция Ваша (дай ей БОГ стабильности) делает Вас беспомощным
перед искушениями Судьбы.
Но прямостояние, как нож занесенным над собственным Сердцем, напоминает Вам
о том, что ЕБЛЕЙ не заканчивается Ваше предназначение.
Звезды даже днем сумрачно крутят Ваш Гороскоп.
Пытаются предупредить и предостеречь.
Но Вы вьете нить своей НЕАРДЕЛЬТАЛЬСКОЙ судьбы.
Где нет места Сомнениям.
А дым угасающего костра сладок как первое вожделение.