Пиши. Пиши, чтобы не сойти с ума.
Включи трезвые мозги. Ей-богу включи. Чтобы не сойти с ума.
Включи Шопена Prelude No.4 In E Minor. Ты любишь ее. Она любит тебя. И вы можете быть вместе... Включи ее и слушай, это успокоит. Немного, но утешит. Хотя бы переключит. А это тоже помогает. Чтобы не сойти с ума.

Сделай погромче. Еще громче. Чтобы заняла музыка всего тебя. Чтобы не приходило ничего из памяти. Чтобы не вспоминать. Чтобы забыть.

Жить словом забыть. Добиваться внутренней пустоты нещадно. А после - испуганно смотреть на свою пустоту.

Господи, помоги мне. Я не знаю, как мне жить так.

Несемся по бесконечным крышам серости. Гул ржавого металла под ногами глушит нас, как рыбу. С туманом белым пред глазами все равно бежим. Бежим от себя, от живого, от настоящего, от невозможной любви, от любви безумной, поглощающей все существо, от любви, которая обманывает сама себя и заставляет идти на обман.

Это не жизнь.

Ты стал рабом. Рабом невозможного. Рабом воспоминаний. В них нет ничего, кроме ощущения того огромного счастья - редких минут вместе, обмусоленных милых сердцу фото-обрывков, запечатленных памятью.

Просто быть рядом. Или знать, что можно позвонить тебе и слышать любимый голос. Или увидеть твой звонок и мочь взять трубку. Улыбнуться. И снова сиять. Жить. Хочу жить. Быть. С тобой.

Стомиллионный стон очередной невозможной любви очередного существа.

Стомиллионная очередь стонов по невозможному под ливнем слез себяжаления... Увлекательная картинка. И еще один стон плюс иногда слюнявая попытка иронизировать над самим собой. Чтобы не сойти с ума.

Впереди жизнь. Длинная или короткая, как Бог даст. Клин клином.

Позади полгода битвы. Битвы с тем, что дарит память, битвы с чувством. Сколько еще должно пройти времени?