"Все движется к темному устью"... (Н. Рубцов)

Все движется к темному краю.
У жизни круты берега,
Коней я уже не стегаю,
И жизнь уж не так дорога.

Суслоны пшеницы допреют
В предверьи дождей ноября,
По-новому жить не умею,
По-прежнему, кажется, зря.

Печальные грустные птицы
Потянутся за окаём.
Не пьется, не естся, не спится
Ни ночью, ни утром, ни днём.

И звон говорящей гитары,
И звук поцелуев в ночи,
Из юности вынес я даром
Огарком музейной свечи.

А сколько же было щемящих
Предчувствий и радостных грез...
Режим не бывает щадящим.
От этого я нетверёз.